Pensée, par Makhlouf Bouaich

Pensée

Dans la langue de Shakespeare,

Ou dans celle d'Aragon,

Qu'importe !

Pourvu que mes soupirs,

Au-delà de l'horizon,

Se portent.

Qu'importe donc cette matière

Dont est sculpté mon souffle ?

Le mal est de se taire,

Quand des oreilles s'ouvrent !

Si mes soupirs sont une lame

Qui déchire les nuages...

Si mes soupirs sont une âme

Qui refuse le servage,

Je voudrais tant qu'ils soient

Un doux message de paix

Qui incitera les rois

A jeter leurs épées.

Makhlouf Bouaich, in Élégies amères, Edilivre.com